Des fruits qui tombent

Timidité

2010-02-10T00:16:00.008+01:00

Encore un mal du siècle : grande ville, anonymat, peur de l'autre, trouille de soi, évitement, grand concours de bouts de pieds et de vitres et d'air entre les incidents voyageurs, on connait, mais si ce n'était que ça, qui en crèverait?
Suivons la Méthode et inversons le poncif pour en mieux voir la gueule : "C'est sa timidité qui le rend agressif" devient : "Il est trop timide pour te massacrer."
On comprend mieux, d'un coup.

Nous sommes trop gris pour rougir.

Il y a l'ivresse, c'est vrai.
Mais derrière l'ivresse, il y a toujours un matin.
Et derrière le matin se cache toujours un miroir.
Et le miroir te dit que Blanche Neige, cette salope, te survivra.

(On reparlera de Blanche Neige)

Phrases gratuites :

1)Notre innocence pervertie en cynisme se drape bêtement d'une pudeur fausse et craintive.

2) Pour dissimuler nos odeurs vivantes, nous nous aspergeons de parfums carcéraux qu'un maigre relent de corruption parvient seul à percer.

Placebos existentiels (Unternietzschisme inside)

2010-01-25T19:45:00.008+01:00

Si nous n'étions à nous-mêmes charlatans, nous administrant de faux remèdes sensés guérir de fausses affections, si nos soins n'étaient pas créateurs de nos maux et si nos diététiques paradoxales n'anémiaient pas en nous la puissance terrible de la vie, combien de temps faudrait-il à notre santé pour nous anéantir?

Christianisme?

2010-01-21T03:04:00.005+01:00

Laisse les faire, ne t'énerve pas.
Regarde les comme te regarde ce qui en toi en tes pires moments t'accueille, ce rire à peine audible qui si souvent te sauve.
Offre-le à ceux-là même qui jouiraient de ton indignation, de ta colère, de ta haine ou de ton mépris.
Seule ta bienveillance peut les détruire.
Alors détruis-les.

(2)

2009-11-25T12:07:00.007+01:00

Je ne crois pas qu'il m'ait jamais attendue. Mais il a toujours été là. Disponible. Accueillant ma colère et ma dévastation avec ce calme unique. je lui demandais parfois comment il arrivait à me supporter, à ne pas me haïr, puisqu'il m'aimait, de me faire tant de mal. La plupart du temps il éludait, ironisait doucement, m'enjoignait à ne pas m'en préoccuper trop. Une fois seulement il m'a répondu : tu es ma seule occasion de force.
Je soupçonnais sa bienveillance infaillible d'être teintée d'indifférence. Je l'en soupçonne encore. Je ne vois pas sinon comment un être d'évitement, un "déserteur", comme il disait, aurait été capable de faire face à ce que je lui jetais à la figure.
Un déserteur sédentaire qui ne sortait que rarement des chemins qu'il avait défrichés quand il se battait encore, quand il fuyait encore - dans son cas c'est presque la même chose. Il ne cherchait déjà plus rien de neuf que des nuances. Il acceptait de vieillir.
A présent que je suis si loin, que tout pour moi est enfin terminé, je le vois comme un point fixe dans la tempête. Le poncif l'aurait fait sourire, sans doute, mais c'est ce qu'il était : un phare indiquant la terre ferme. Une promesse de repos.

(1)

2009-11-14T22:15:00.006+01:00

Je l'imagine parfois comme une boule vibrante, dure, dense et lisse, dont la surface glacée cache le cœur incandescent. Rien ne peut pénétrer. Rien ne doit s’approcher. Polarisée contre.
Chaque douleur l’a resserrée sur elle-même, sur sa brulure, faisant d'elle un refus, une pure résistance. Quand parfois elle semble oublier ses guerres, que son enfance brisée laisse l’enfant encore là affleurer un moment à la surface de ses lèvres, il m'arrive de croire que c'est grâce à moi, pour moi, que ce sourire advient. Je le guette malgré la rétractation violente qui le suit toujours.
J’agis avec elle comme si je devais protéger cette force et cette douleur, comme si la souplesse hypocrite de mes hésitations, de mes oui et de mes non mêlés pouvaient accueillir le poids terrifiant de sa révolte. Comme si ma pauvre légèreté pouvait devenir pour elle apesanteur et l’empêcher de déchirer le sol pour s’enfouir à des profondeurs pour moi inatteignables.
Je redoute et en même temps j’espère le moment où la terre se refermera sur elle, où je ne la verrai plus, où elle ne sera plus qu’un point vide autour duquel je pourrai à mon tour et à mon échelle tourner, durcir, me densifier - prendre du poids.

Tu la sens?

2009-10-13T23:41:00.001+02:00

La peau sur la pierre.

Fantômes

2009-10-13T22:59:00.007+02:00

Parler du lieu peut y faire revenir.

On y cherche l'écho silencieux
On y trouve la poussière fidèle
Le craquement du plancher
Le pied sur le bois nu

Si la patience est là
Ou la paresse
Ou la fatigue
Si on reste allongé sous les toiles
Si on attend là où il y a longtemps

Alors peut-être

Parfois

On peut les entendre chuchoter
Écouter leurs soupirs caresser notre chute
Sentir la sècheresse de leur haleine primitive
Retrouver un instant les mots insaisissables de l'endormissement.

2009-09-12T01:45:00.005+02:00

Il existe une forme aiguë du scepticisme qui consiste à croire que la confiance gît au fin fond du désespoir.
Une certaine lâcheté peut alors sembler raisonnable.

Etat de nerfs

2009-09-10T20:53:00.005+02:00

Cette rage euphorique qui te hérisse la langue ne durera pas.
Profites-en pour lacérer quelques paupières.
Aie la timidité du scorpion.
La solitude peut parfois ouvrir des brèches, laisse-la sortir et faire mal.
Que ta colère et ton rire n'oublient rien ni personne, surtout pas toi, ni les tiens.
Ne crains pas la blessure : c'est elle et elle seule qui te relèvera de l'abaissement confortable.

(Frappe, endors-toi, et dans tes rêves - frappe encore.)

Ethiquettes

2009-07-17T03:32:00.003+02:00

Il a suffit qu'un petit malin parle de moraliser le capitalisme pour que le capitalisme se mette à nous faire la morale.

Rivalité

2009-06-20T05:54:00.003+02:00

Dis moi, l'ami : à quel point mon désir renforce-t-il le tien?

Petit jour

2009-06-20T05:27:00.005+02:00

Comme tout ce qui me bouleverse sans me dévaster,
le bleu du ciel ne me concerne pas.

Banalité

2009-06-19T19:28:00.004+02:00

La lumière de nos voix renouvelait sans fin une même lueur
La rugosité de nos regards avait la constance de la pierre
Notre odeur : une chute vers l'absence de sol
Nos mouvements radotaient l'écho perpétuel d'un hurlement unique
Nos désirs avaient l'immobilité du cercle
Nos rêves suivaient une droite effacée sur un plan défini une fois pour toutes

Nous étions toujours les mêmes

Bilan

2009-06-17T01:08:00.002+02:00

"Au fond ma vie amoureuse aura consisté à décevoir des masochistes."

Etape

2009-06-11T16:55:00.001+02:00

Une nouveauté : l'impression que les hommes de mon âge sont tous plus vieux que moi.

2009-06-06T13:24:00.004+02:00

Si une épine n'était toujours fichée dans l'un de nos nombreux pieds, pourrions-nous décider dans lequel tirer la fameuse balle?

Anciens combattants

2009-05-22T01:49:00.021+02:00

Nos esprits s'agrégeaient en barricades,
résistances invisibles à l'infection du rien.
Nous croyions pouvoir sauver la différence
Ranimer la qualité
Relever ce que rien ne vaut.

Notre lucidité inventait la brûlure.

Notre erreur était belle, sans doute.
Nous l'espérions fatale, elle ne le fût même pas.

A présent nos regards qui se confondaient
En une vision unique
En une même clarté aveuglante et fière
S'évitent.

Nous survivons à nous, chacun de notre côté, nous arrangeant, honteux, de ce que l'arrogance obscène de nos vainqueurs institue et nomme réalité.

Nous nous sommes perdus et faisons semblant de nous débattre.
Le mensonge seul nous fait croire encore que nous pouvons faire exister un monde.

A ton tour.

2009-05-05T19:37:00.003+02:00

L'insouciance est interdite.

Déménagement

2009-04-26T11:06:00.003+02:00

Je ramène ici quelques textes précédemment publiés sur le Murdockspace, ça donnera l'impression que je travaille.

souvenir de la coupe du monde

2009-04-26T10:55:00.003+02:00

Tandis que beuglent les connards, j’écoute, entre les buts, entre leurs buts, des musiques tristes, intensément, et le reste d’ivresse s’écoule doucement le long des harmonies… Ils ont des voitures pourvues d’avertisseurs, ils ont des cornes de brume, pour s’y retrouver, pour trouver leur chemin les uns vers les autres à travers leur brouillard. Ils font du bruit, ils sont ensemble, ils sont d’accord entre eux, la trêve, la fête, et demain les hostilités reprennent, et c’est sans doute très bien ainsi. Ils n’ont pas de fusils, ils n’ont pas d’armes, ils n’ont que des ballons, il n’y aura pas de mort, ou alors par accident, trop d’émotion, la France a gagné, le cœur a lâché, le sport de haut niveau, que voulez-vous, difficile de klaxonner longtemps, de passer les vitesses et de tenir le volant en même temps, le bébé est tombé des bras de sa mère qui faisait la ola, rien de bien grave, du domestique, du quotidien, et même des vies ont certainement été épargnées ce soir, les assassins regardent le foot, les poivrots n’ont pas pris la route… Rien de grave, non, un simple désagrément pour nous autres indifférents, nous autres qui aimerions bien être indifférents, qu’on ne vienne pas ainsi jusque sous nos fenêtres exciter notre mépris, qu’on nous laisse larmoyer avec nos jolies musiques, qu’on nous laisse dormir, qu’on nous laisse, qu’on ne nous rien du tout…

Nous aimerions pouvoir disparaître dans les musiques que nous écoutons, le temps d’un match.

Dans la cage d'escalier

2009-04-26T10:53:00.000+02:00

VEUILLEZ CESSER DE VIVRE
TOUT CE QUI EST
MEILLEUR QUE VOUS
COMME UNE INSULTE

Le syndic

Latex temporaire

2009-04-26T10:50:00.001+02:00

Le temps serait comme un immense enchevêtrement de formes caoutchouteuses aussi vraies les unes que les autres se frottant les unes autour des autres empêchant le moindre soupçon de vide de se glisser entre elles, chaque forme/temps constituant la souplesse d’un monde que le temps de chaque temps formerait.

Pétards mouillés

2009-04-26T10:47:00.003+02:00

Ecrire des fruits qui tombent.

« il y aurait tant à écrire », tant de guillemets à mettre - et de points de suspension…

L'âne qui découvre que ce n'est finalement qu'une carotte.

réunion de cellules à la Salpetrière

Peut-on être avec les autres
sans se perdre de vue ?

« je suis le raté que j'ai toujours rêvé d'être. »

Le Grateful dead : exemple typique du groupe lourdingue qu'on est obligé d'aimer.

Le football est complètement pris dans une logique finaliste : il y a un but.

La culture est le mensonge que l'humanité se fait à elle-même. Une fois que tu as dit ça, va faire tes courses.

Le jeu est une fonction naturelle.

Je suis pavé de bonnes intentions.

Penser que tout l'art du cinéma consiste à créer l'illusion qu'il est un art.
C'est un coup à se faire engueuler.

Pas plus d'absolu que de forme pure. On n'a rien sans rien.

Enfant, je pensais que le monde des adultes était un monde où l'on pensait.

Le corps, en saignant...

Il n'est pas aussi antisémite qu'on veut bien le dire : Il met une majuscule à « Juifs », quand dans la même phrase il n'en met pas à « rats ».

« Je cherche un homme. »
Et pourquoi pas en devenir un, et foutre la paix aux gens ?

C'est finalement un peu crétin de chercher une cause à l'être.

C'est prêter aux politiciens et aux communicants qui nous causent dans le poste bien du talent que de croire qu'ils ont inventé ce que nous leur reprochons.
Ils ont toujours été là. Et nous aussi.

Cette tendance actuelle à vouloir en permanence se protéger, se prémunir de tout et de rien en massacrant 99 p. cent des bactéries qui se développent dans la salle de bain, en enfermant de supposés terroristes dans des camps, en votant pour des voyous sensés nous défendre ou encore en demandant à des escrocs de nous assurer peut faire penser que nous n'avons pas confiance en nos défenses immunitaire : nous préférons nous protéger plutôt que résister. Autre définition du SIDA mental ?

Idées par lesquelles on passe.

On s'en fout un peu de la postérité : plus personne ne saura lire.

Il ne vaut mieux pas que j'aie un animal de compagnie : je finirais par le baiser.

Pas d'avis sur le voile islamique : je n'ai jamais rien compris à la mode.

Il refusait que quiconque sacralise sa douleur. Ne pouvant pas la cacher, il essayait de la rendre insignifiante jusque dans ses manifestations extrêmes. Essayait de dépasser l'humour et l'ironie jusqu'au mépris de sa douleur même. Pour en quelque sorte la protéger, pour la garder pour Soi. Arpagon de souffrance.

le fric le fric le fric le fric le fric le fric le fric le fric le fric le fric
le fric se substitue au mot se substitue à l'objet se substitue au devenir se substitue...

"Fric assez!" : jeu de mots assez vendable

(Ils n'ont rien à nous dire.)

Petits morceaux de sens - grumeaux philosophiques

J'aurais mieux fait de me tromper

Le mariage : un karaoké qui se prendrait au sérieux.

Il ne parle que pour se citer.

Il parle de lui à la troisième personne. Pour ne pas être confondu avec ce type.

Dans le violon, préférer le frottement.

Au comptoir

2009-04-26T10:46:00.005+02:00

Après quelques bières il fanfaronne parmi deux ou trois camarades de comptoir, parlant fort, alcool et vanité liés dans son verbiage : un de ces moments d’ivresse autant éthylique que sociale, parlant beaucoup, racontant brillamment et très vite un peu n’importe quoi, ses mains dansant devant son visage, rythmant nerveusement son propos décousu, en permanence digressif, parfois intelligent, toujours très allusif. Les autres l’écoutent par moment distraitement, d’autres fois pas du tout, de temps en temps vraiment, comme à tour de rôle, et parfois lui répondent. La plupart du temps pour se faire couper la parole.

Des idées en troupeaux anarchiques se bousculent, des idées vieilles de vieilles discussions, méditées pour certaines, répétées bien souvent, mêlées à des idées fraîches et neuves, pas encore vérifiées, presque expérimentales, recherchant leur effet. Des paradoxes combien spirituels revenus comme par hasard dans les lieux les plus communs, des poncifs arrachés violemment à leur perspective habituelle. Une diarrhée dorée coulant d’une corne de cocagne à bon marché. Ou quelque chose comme ça.

Le plus souvent il s’adresse à son voisin de droite, un silencieux qui semble intéressé. Le genre de type qui aime la fréquentation des bavards parce qu’ils n’aime pas parler. Et puis celui-ci est amusant. Il joue là ses meilleurs sketchs, dans une volonté évidente de séduire autant celui à qui il parle que celle qui se tient assise sur le tabouret de gauche et à laquelle il tente d’avoir l’air de ne pas s’intéresser – ce qui, hélas, réussit plutôt bien.

Son interlocuteur, si l’on peut dire, a un certain talent, comme oreille. Lorsque le monologue s’épuise ou hésite, ou que le parleur ménage une pause dans son discours histoire de se dire qu’il laisse parler les autres ( n’allons pas jusqu’à l’imaginer écoutant qui que se soit dans ces moments là), lorsque alors il se tait, que ce silence traîne un peu en longueur - car après un tel flot n'importe qui se retrouverait un peu à sec, son accoucheur bénévole l’aiguillonne par une question, une opinion facile à démonter, une blague quelconque, parfois même une anecdote ou un raisonnement complets, jamais bien longs, juste ce qu’il faut pour alimenter le moulin.

Sans doute devient-il assez saoulant à force, lorsque sa réserve se réduit, que certaines de ses pensées reviennent, et qu’on a conservé avec lui une simple relation de comptoir. Mais il y a chez lui une capacité à accepter cette idée même, qui fait qu’il lui arrive d’interrompre le flot par une pirouette, par exemple un « c’est pas intéressant, hein ?» à la tonalité plus résignée qu’interrogative. Un certaine pudeur, ou en tout cas la volonté de ne pas être désagréable, voire même un sentiment de responsabilité, d’obligation morale à être distrayant, où à ne pas être. Ce qui semble disproportionné.

L'absence des mots

2009-04-24T22:22:00.008+02:00

Ennui
Repos
Angoisse blanche
Musique

Pas le silence mais le bruit des veines

- Et la mort?
- La mort aussi, va savoir.
- Le silence caché dans les mots, tu y penses?
- Oui.
- Et comment l'absence des mots rendrait-elle plus présent ce qui sans les mots serait inaudible?
- Par magie, pauvre con.

un journal, des journaux

2009-04-12T19:52:00.001+02:00

Discussions avec Louis Jenrel, ces jours-ci. Nous parlons beaucoup de la propension de son père à dévaloriser et minimiser les plaisirs d'orgueil ou de vanité que Louis tire de ses intrigues et à exagérer le bonheur hypothétique que lui apporteraient une simplicité et une authenticité qu'il refuse.

encore une gorgée

2009-04-07T01:45:00.002+02:00

Il ne faut pas abîmer les livres
Il ne faut pas livrer l'abîme
(rayez la mention, mes lapins)

autofriction (1)

2009-04-07T00:45:00.017+02:00

J'ai traversé l'air épais
avant de revenir ici.

La pluie à grosses gouttes commençait à peine.
Je revenais de je sais où
Je connaissais
Pardon,pas moi, mais plutôt :
Ca en moi connaissait le chemin.

(c'est dire si je le connaissais bien, ce chemin, moi, sur le bout des pieds! Je le connaissais si bien que ce n'était pas la première fois.)

Et me voilà donc revenu,
pas fils,
pas très prodigue non plus,
mais revenu.
De là d'ailleurs d'où je revins déjà,
puisqu'on vous le dit :

"ce n'était pas la première fois"

(Si tu ne veux pas comprendre, je ne peux pas vouloir à ta place, mon petit chéri.)

Et donc la rue, la nuit, la pluie...
Tu connais, je sais, on ne te la fait pas,
mais là...

Une qualité de l'air, comme je te l'ai dit,
une épaisseur un peu de jungle*,
l'ondée à son début,
des plics et des plocs
juste en haut du front
gouttes lourdes tièdes
assez peu mouillées finalement.

(comme tu pourrais le constater si tu t'en donnais la peine, un livre pour enfants était caché sous mon manteau.)

je suis bien rentré, merci.

*Oui mes amours, j'ai connu la jungle.

(même)

(pas)

(eu)

(peur)

**Je sais, je sais que je te fais un peu le coup de la première gorgée de foutre, genre littérature au point zéro virgule deux. Mais au moins je ne mens pas : il pleuvait.

A suivre (ou pas)

2009-03-31T21:32:00.014+02:00

La Vérité.

C'est de ça qu'il est question.

Tu découvres la Vérité, un matin, comme ça. Une chose dont tu es sûr, absolument. Pas d'ombre, pas de doute, rien : la certitude éclatante, écrasante, pas d'échappatoire, pas de coup d'œil de côté, pas de déplacement de chaise, pas de point de vue, pas de jeu, pas de liberté...

Bon, eh bien là, cerné par l'évidence, tu fais quoi?

Impossible de garder ça pour toi. Mais bien sûr ce que tu sais maintenant, les autres... Les autres ne le voient pas. Il faut les prévenir. D'abord on y va doucement, on place une petite idée par-ci par-là, des petits morceaux, on voit un peu les réactions. Rien, ils ne se sont aperçu de rien, petits sourires tendrement moqueurs, un peu étonnés quand même, il plaisante, non? Il faudrait pouvoir la leur lancer entière, cette vérité, la leur lancer à la gueule, d'un bloc. Mais le langage, et puis les préjugés... On essaie quand même, mais ils se détournent, ou s'inquiètent, mais ils n'écoutent pas.

Et pourtant il y a urgence, cette vérité est tout sauf anodine, et seul... Il faut donc que quelqu'un la découvre, n'importe qui, quitte à se ridiculiser auprès de tous les autres. Mais on ne sait pas comment le trouver, celui qui pourrait comprendre, celui à qui on pourrait ouvrir les yeux. Alors on cherche, on se fatigue, on désespère.

Et on finit en homme-sandwich dans le métro à haranguer les usagers en leur disant que les socialo-communistes nous empoisonnent avec des gaz qui font se déchausser les dents.

berceuses

2009-03-28T17:59:00.005+01:00

Je tuais tous les soirs.
L'arme changeait parfois, et le nombre de victimes.
Longtemps j'ai utilisé un pistolet, je visais le front.
Puis un fusil à pompe. J'étais moins précis : je tirais au jugé, atteignant la plupart du temps la cage thoracique.
Et le couteau, bien sûr, j'égorgeais mes victimes. Jamais je n'enfonçais la lame. Je tranchais exclusivement.
Je suis allé jusqu'à tirer au mortier sur un hôpital.

Je me tuais aussi, évidemment.
Parfois je me fracassais tout simplement la tête contre un mur.
Ou alors je passais les mains dans la fente le long de mon crâne et l'écartais doucement pour extraire le cerveau.
Et puis mon préféré : j'enfonçais une ou deux aiguilles à tricoter à travers mon palais et les poussais lentement ...

C'était apaisant. Je pouvais m'endormir.

Dire ça.

2009-03-24T22:30:00.003+01:00

"Ah mais ma petite chérie, si je n'étais pas si lâche... Puisqu'à demi-mots c'est ce que tu me reproches, d'être lâche... Si je n'étais pas si lâche, mon ange, peux-tu imaginer comme je serais méchant?
C'est ma cruauté que je déserte en te tournant le dos."

raccourci

2009-03-24T18:57:00.004+01:00

On a commencé par découper le temps en petits morceaux pour faire plaisir aux marchands. Puis on s'est mis à numéroter les rêves.

dit-il (pétards mouillés)

2009-03-02T21:26:00.006+01:00

Cette étrange volupté qu'il y a à tomber dans le piège qu'on s'est à soi même soigneusement tendu.

Ce qui est constitutif des autres, leur "naturel", lorsqu'il nous est étranger, nous apparaît souvent, à tort, comme une décision. De là nombre de reproches injustes - et innocents.

La modestie comme expression sociable du Pessimisme.

La plus mauvaise question : celle qui n'est qu'un prétexte à sa réponse.
(c'est la plus fréquente.)

Sa tristesse, invaincue, se jouait de l'ivresse.

dicton

2009-02-20T17:41:00.003+01:00

Chassez le galop!

De toute façon ce cheval n'avait pas l'air très naturel.

Trois fois rien

2008-11-29T00:09:00.002+01:00

Ca recommence.
Ca cherche. Ca fouille. Ca scrute. Ca grattouille ici et là. Et puis ça s’arrête, on pense à autre chose...
Et insensiblement ça recommence à fouiner, ça repasse aux mêmes endroits, plusieurs fois, l’air de rien.
Et ça trouve quelque chose.
Un petit rien, une minuscule pépite, un tout petit machin, une bribe, un vague embryonnaire, vraiment pas bien méchant. On ne fait pas attention, on oublie comment ça marche, on vaque... C’est oublier qu’avec trois fois rien on peut trouver beaucoup. Que dans de mauvaises mains ce trois fois rien est capable d'attirer, de réveiller d’autres choses, des choses bien plus puissantes, bien plus dangereuses...
Et justement c’est une mauvaise main, une vilaine main sans peau, sans muscle, sans os, sans doigts, sans paume, sans bras... On pourrait se demander à quoi elle est articulée, cette main, ce qui la guide, pourquoi elle palpe ainsi où on préfère d'habitude ne pas regarder. Mais on laisse faire, on regarde ailleurs.

Naturellement lorsque l’on se rend compte que commencent à se mouvoir et à se rassembler ces choses cachées là-bas au fond, il est déjà trop tard.

Entre eux deux (Volodine / Chevillard)

2008-11-12T21:10:00.002+01:00

D'un côté, un mur de prison. De l'autre, une grille et derrière cette grille, un parc : celui d'un asile. Dans la prison sont enfermées des voix condamnées pour sédition imaginaire. Dans le jardin de l'asile délirent des fous d'un genre très particulier : des fous logiciens.
Il y a déjà longtemps que j'avance sur ce chemin et la grille et le mur ne semblent pas finir. J'oublie peu à peu d'où je viens, et ne m'en préoccupe pas plus que d'arriver quelque part.
Je suis où je veux être, libre sur le chemin étroit.

A travers le mur j'entends des voix qui racontent des histoires, des rêves. Des histoires de révolutions ratées, d'espoirs fantômes, de tendresses désespérées. Elles ont attenté à la réalité et elles ont été condamnées - elles l'ont toujours été et elles l'ont toujours su. Elles continuent à se battre à l'intérieur de leurs cellules, se mêlant, se racontant les unes les autres... J'écoute ces voix qui ne sont plus à personne, la poésie déchirée de leurs slogans, le chant sombre de leurs morts répétées, et par moment je me sens avec elles, voix parmi leurs voix, mort parmi leurs morts, j'ai l'impression parfois d'appartenir à leur rêve carcéral. Je crois que c'est à moi aussi qu'elles s'adressent lorsqu'elles crient ou chuchotent: "seuls ce que j'aime, écoutez!"

Je me tourne vers les fous. Ils ont l'air bien propres, bien blancs. Le soleil les illumine un peu trop, les rend trop éclatants, comme leurs rires fréquents, trop forts, trop courts.
Certains se font des politesses, mais butent sur un mot, et se mettent en rage. Alors ils s'entremassacrent. Ils se fracassent le crâne avec le pied de la lettre. Ils poussent avec une logique forcenée le moindre jeu de mot à la dernière extrémité. Ils poussent le langage au meurtre. Le lapsus est ici, dans ce joli jardin, une arme mortelle.
L'un s'acharne à démolir une statue oubliée dans un coin, comme s'il tenait celui qui a fait le monde tel qu'il est. Et tout en la démolissant, il l'invente, sans fin...
L'autre dès qu'il prononce un mot change de forme : s'il dit "dent" le voilà souris, puis du coup éléphant, et s'il dit "éléphant" le voilà porcelaine (mais une pince à thé discrète bientôt dénonce le crabe).
Ils forment à eux tous un personnage rendu fou à force de se chercher. Un auteur, donc.

Les voix et les logiciens se connaissent d'une certaine manière, et d'une certaine manière se ressemblent : leurs langues ne sont pas les même, mais l'une et l'autre par leur force se réduisent au silence de l'animalité (inutile de se laisser pousser les ongles pour le remarquer.)

Je me tiens sur le chemin étroit, en sécurité entre deux failles.